tag:blogger.com,1999:blog-25569396440350473302024-02-21T11:42:28.135+01:00letras canallasUn espacio donde las letras se vuelven canallas...
Un espai a on les lletres es tornen canallesletras canallashttp://www.blogger.com/profile/02750649706301607130noreply@blogger.comBlogger16125tag:blogger.com,1999:blog-2556939644035047330.post-84826665265378934882012-09-26T00:29:00.000+02:002012-09-27T11:39:22.755+02:00renaciendo<!--[if gte mso 9]><xml> <o:OfficeDocumentSettings> <o:AllowPNG/> </o:OfficeDocumentSettings></xml><![endif]--><!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:TrackMoves/> <w:TrackFormatting/> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:DoNotPromoteQF/> <w:LidThemeOther>ES-TRAD</w:LidThemeOther> <w:LidThemeAsian>JA</w:LidThemeAsian> <w:LidThemeComplexScript>X-NONE</w:LidThemeComplexScript> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> 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<u>(RE)Naciendo</u><o:p></o:p></div>
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<o:p>Foto by Victoria Peñafiel. </o:p></div>
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Un año de blog en suspenso, un año entero que se dice pronto y que significa muchotiempo. Repaso la lista de mispublicaciones y exceptuando la que anunciaba un regreso (con nocturnidad y alevosía) compruebo que el último post es del 17 de septiembre de 2011. Mucho, mucho tiempo.<o:p></o:p></div>
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Casi tanto como el océano que me transformó por dentro. <o:p></o:p></div>
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Hace algo más de un año me di cuenta que algo pasaba en mi cuerpo y comprobé que el exceso de sueño era por culpa de las famosas hormonas del embarazo. Dudas, miedos, silencios, coraje y al abordaje. </div>
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Y hace exactamente tres meses me convertí en mamá por tercera vez, una calurosa tarde de lunes, un 25 de junio, y lo hice de la forma más natural y conmovedora. Y de alguna forma se cerraba un círculo de vida, mi hija nacía el mismo día que mi abuela cumplía 80 años. <o:p></o:p></div>
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No fue un parto cualquiera, sin dudas no. Mi último y definitivo parto fue fruto de una elección interna por respetar mi cuerpo y por luchar por tener una relación diferente con esa niña que llevaba dentro. Sin hablarlo en exceso y tras mantener en estricta intimidad mi decisión hace tres meses a eso de las 4 de la tarde nos fuimos para la maternidad. <o:p></o:p></div>
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Debo confesar que ya las últimas dos semanas fueron un poco infernales: calor, calor y más calor. Dolor, dolor y más dolor en músculos que desconocía que existieranen mi cuerpo. Miedo, miedo y más miedo a que el asunto candente se truncara. Dudas, dudas y todavía más dudas de poder enfrentarme a mis debilidades para hacer fuerte a otro ser. <o:p></o:p></div>
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Pero llegaron las primeras y tímidas contracciones y un tapón mucoso que por primera vez pude ver qué era. Y por nervios del papá una visita a la maternitat a destiempo, cuando todavía estaba “verde”. Pero no era inmadurez, eran las ganas de que la experiencia fuera completa y que en la sala de parto fuéramos tres los que ingresáramos (y cuatro los que egresáramos).<o:p></o:p></div>
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Y si, éramos tres en una sala de partos. Compartí el momento con Vick “gran”, gran amiga, gran visionaria de luz y de instantes, gran apoyo… simplemente gran<o:p></o:p></div>
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Ycon mi compañero de vida y de todo, mi otra mitad y un poco más.<o:p></o:p></div>
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Entre las 5 y las 7 de la tarde poco a poco y su ritmo y sin más analgesia que la fuerza de voluntad y una botella de agua congelada que llevaba varios días en el congelador fuimos dilatando. Y digo fuimos porque mi Vick “petita” fue mi compañera de aventuras. Una contracción que se iba y una menos que quedaba para el gran momento. Por suerte respetaron mucho la necesidad del momento y el chisme que marcaba las idas y venidas de las contracciones estaba sin sonido, pero por las caras de mis acompañantes sabía que algunas marcaban cimas dignas de un 8.000. Todo fue a su ritmo, y no lentamente… la pequeña vickinga se tomó 41 semanas con 1 día para decidirse a salir, pero una vez que se decidió a por ello fue. <o:p></o:p></div>
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El dolor era intenso y por momentos intensísimo. Nunca mencioné la necesidad de la anestesia pero en más un de momento pensé qué demonios estaba haciendo. Las últimas grandes contracciones las pasé sudando la gota gorda (literalmente) en una pelota de pilates. Y de golpe el dolor cambió, era el tiempo del expulsivo. Tal y como Viktoria, mi querida doula me había informado, eran las contracciones de estar agradecido. Por un instante el pánico se apoderó de mi, pero las comadronas que nos acompañaron hicieron del miedo risa y, como el viento, se escapó por un rendija de la puerta.<o:p></o:p></div>
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Un pujo, otro más. Un instante y otro más. Una emoción y otra y tu cabecita empujando. Todo iba perfecto porque en la sala de partos (a pesar de su piso vibrante) todo era tranquilidad, ni una prisa, me sentía arropada por todas las mujeres que viven en una sola mujer. “Dame tus manos y recibe a tu hija”, no encuentro las palabras para describir el momento. Tres, dos, uno, y te agarré con fuerza, y sentí tus piecitos abandonar tu refugio para buscar calorcito entre mi pecho. Nunca viví algo tan brutal, tan único, tan fuerte, tan femenino. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Parir de forma natural no me convierte en absolutamente nada pero me unió a mis entrañas y me hizo descubrir que sí es posible. Me reconcilió con la vida y me hizo aprender que podemos y que el barullo de la sociedad nos ha robado a las mujeres nuestro poderío único. Nos deben respetar el parto (con o sin analgesia) y debemos volver a conseguir nuestro poder, nuestro momento. Y del dolor sólo queda un vago recuerdo. Me quedo con ese calorcito de tu piel en mi piel. Me quedo con las miradas cómplices con el Titi, la de tierna bienvenida, la de la sonrisa sin necesidad de decir nada. Me llevo en el alma a dos comadronas (una muy joven, la otra muy experimentada) que honran su preciosa profesión. Me llevo la compañía y ese lazo invisible que nos unió con Vick “gran” (pero que muy gran). Me llevo las risas. Me llevo la vida.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Querida hija, gracias por elegirme. Te amo con toda el alma. Gracias por ayudarme a (RE) Nacer. <o:p></o:p></div>
<!--EndFragment-->letras canallashttp://www.blogger.com/profile/02750649706301607130noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2556939644035047330.post-91441804410987431942012-09-20T00:28:00.003+02:002012-09-20T13:20:41.729+02:00volviendo (que es gerundio)Un jueves 19 de septiembre de 2012, a la noche...<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-9-uz5d5mAqYWO26RYlK8CdaKTG6VyKr7RmUFydBwu50VFsZCRbGp3MFcbvWNYvucHw0AQe8TrHzpuy4siTAH09oS3YipRddLoM8erLrCnxgzbEBNdoMRWRX8C-feS28e59gj29-Ma3k/s1600/IMG_6605.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-9-uz5d5mAqYWO26RYlK8CdaKTG6VyKr7RmUFydBwu50VFsZCRbGp3MFcbvWNYvucHw0AQe8TrHzpuy4siTAH09oS3YipRddLoM8erLrCnxgzbEBNdoMRWRX8C-feS28e59gj29-Ma3k/s400/IMG_6605.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
Estaba revisando fotos (las poquitas que tengo en condiciones entre el montón para procesar) y me topé con estos ojazos. Y cerré los míos, y respiré profundamente. Esta semana está siendo particularmente enredada: los asuntos que parecían enderezarse se vuelven del revés y vuelta a empezar; y ayer haciendo caso a una gran y sabia amiga (you know who you are) que me recomendó buscar la fuerza en los tres minis de la familia, la fui a buscar. Por un momento los abracé a cada uno de mis minis, y ese instante en que todo, absolutamente todo pasa y lo único cierto y lleno de valor es un único latir de dos corazones, me reparó (sólo por un instante).<br />
Quizás no es el mejor momento para volver a escribir, para reabrir mi ventana al ciberespacio sideral. O por qué no..<br />
Píldoras pequeñas, miguitas de mi ser<br />
<br />
Queridos amigos, espero estar volviendo y espero estar volviendo a escribir.<br />
<br />letras canallashttp://www.blogger.com/profile/02750649706301607130noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2556939644035047330.post-78257532083125044012011-09-17T00:55:00.000+02:002011-09-19T11:07:40.592+02:00De sueños, equipo, Xin y pingüinos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuZDi8S9I8Y4tjsjDYZzQ1hEu-t4glh2ryuz9Dt9Iaj29ys8hpYhxV28LRM7ul8vfq63UHaIZ8REdbyD0pwlp1rpZ-Kli2HXAsJ6Trrgq4DhaHA37uowEYuKcropPOwDfFgT6SpplB9rA/s1600/259_365.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuZDi8S9I8Y4tjsjDYZzQ1hEu-t4glh2ryuz9Dt9Iaj29ys8hpYhxV28LRM7ul8vfq63UHaIZ8REdbyD0pwlp1rpZ-Kli2HXAsJ6Trrgq4DhaHA37uowEYuKcropPOwDfFgT6SpplB9rA/s320/259_365.jpg" width="320" /></a></div>
<a href="http://www.flickr.com/photos/fotosfamiliapau/">http://www.flickr.com/photos/fotosfamiliapau/</a><br />
<br />
<div align="center">
<u>De sueños, equipo, Xin y pingüinos</u></div>
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<br /></div>
<div align="center">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Hoy
es uno de esos días que en el calendario de mi vida quedará siempre registrado.
No sólo por el momento de la conformación de nuestra cooperativa, sino también <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>el del inicio de un sueño…laboral y vocacional.
Volver a escribir, editar, soñar, construir. Y de eso estamos hablando, estamos
construyendo un mundo. <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Y de
ese mundo quiero escribir hoy. O de cómo empezó… Hace tres meses o cuatro, no
importa el tiempo, mi chico me comentó que una colega buscaba escritores/as de
cuento infantil. Hacía tiempo que no escribía, pero Calíope y Erato nunca han
dejado sola a Clío en esta difícil labor de acompañar a mis fantasmas. Musas y
fantasmas siempre se han llevado bien. Pero a lo que íbamos, que la idea de
volver a escribir para niños me ilusionó y así conocí a Sara. Pero, la muy
valiente, se animó a ofrecerme que les ayudara en la parte editorial. Y ya
sabemos cómo soy: “las cosas se hacen bien, o no se hacen”. Que la implicación
y la ilusión por el proyecto se dispararon. Ignacio también creyó que podría
hacerlo bien. Si algún día, alguno de ustedes se cruza por la calle con ellos,
saberlo, son majísimos, pero creo que no “hi toquen massa”. La cosa,
lentamente, se nos fue de las manos y decidimos o decidieron, tanto monta monta
tanto, que haríamos una cooperativa. Y así hasta el día de hoy que hemos
firmado ante el notario y que ya podemos decir bien alto que XIN Recerca,
Desenvolupament i Innovació Digital SCCL es uno más de la familia. Xin en catalán
quiere decir gato, entonces podemos afirmar que tenemos un gato en la familia.
(Titi, esto es filosofía no sofismos ¿no?). Y hoy también tenemos un nuevo somiatruites
en el equipo: Àlex. Vaya, que somos los cuatro fantásticos o los pingüinos de
Madagascar… <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Y
estamos creando un mundo, un mundo de letras, de educación, de programación, de
diseño; un mundo <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>para poder leer,
aprender, jugar, crecer, tocar, buscar, soñar… Quizás, en algún punto, estamos creando
un mundo como el de la canción del Somiatruites, de mi amado Albert Plà (sí, lo
sé… pero hay cosas que son así)<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">El
miércoles, cascos en orejas y cacharro en mano, la canción elegida fue <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Qualsevol nit pot sortir el sol, </i>en la
versión de Albert Pla y creo que, en lo que a mi tarea y a mi nuevo mundo
respecta, es ideal. Todos los personajes de mi infancia me acunan cada noche
para buscar en sueños nuevas formas (nuevas, no raras o ininteligibles) de
contar a mis hijos, a los tuyos, a mi ahijada, a mi niña juguetona, una pequeña
historia. De lobos y caperucitas está lleno, pero las musas me han regalado
nuevos personajes, nuevas situaciones, nuevas y viejas historias para contar. Y
no hay dudas de que me las cuento a mí primero. Busco a mi niña, un pequeño fantasma
<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>vergonzoso, y le pregunto<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>qué historia tiene ganas de sentarse a
escuchar. Y escribo. Y edito, y corrijo, y me enfado, y le doy otra vuelta,
hasta que esa pequeñaja de dientes raros y la mujer en que me he convertido hoy
sonríen al unísono, y entonces, tengo el cuento terminado. Después echo mano de
mis cómplices dibujantes qué con manos de mago ponen colores a mis letras.
Gracias Joni y gracias Quim por dibujar mis cuentos; gracias a los dos no sólo
por dibujar mi alma sino también por creer en nuestro sueño. I moltes gràcies a en Josep, que em va regalar les ales del seu àngel per poder volar....</span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">No sé
cómo saldrá esta locura, lo que sé es que me ha reconectado conmigo misma, y me
ha reafirmado. Y me deja crear, buscar, soñar, escribir, editar, corregir,
buscar, bucear, nadar, reír, llorar, desear, respirar…<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Y en
mi salón lleno de personajes, sólo falta él, que pacientemente apoya mis
locuras y me ayuda a hacerlas realidad. </span><span lang="CA" style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: CA;">Boniquet,
ets el millor company… ets la meva altre meitat, la que vaig perdre i després
vaig retrobar...<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Ahora vuelvo
a buscar a mis musas y a mis fantasmas, nos queda mucho camino por recorrer. De
fondo vuelve a sonar esta canción, ahora convertida en el himno de mi república
de letras:<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<em> "F</em><span lang="IT" style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: IT; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;"><em>a una nit clara i
tranquil·la,<br />
hi ha una lluna que fa llum.<br />
</em></span><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-bidi-theme-font: minor-bidi; mso-fareast-font-family: Calibri; mso-fareast-language: EN-US; mso-fareast-theme-font: minor-latin;"><em>Els convidats van arribant<br />
i van omplint tota la casa<br />
de color i de perfums…”</em></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Garamond;">PS: Aquí está el enlace a la canción en la voz carrasposa y débil del Plà, cierren los ojos, y disfruten... <u><span style="font-family: Times New Roman;"><a href="http://youtu.be/7y0ipeZ-HMM">http://youtu.be/7y0ipeZ-HMM</a></span></u></span><u></u></div>
letras canallashttp://www.blogger.com/profile/02750649706301607130noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2556939644035047330.post-9963934143315049502011-06-25T00:53:00.000+02:002011-06-25T00:53:23.361+02:00Al vuelo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifEh7-mZdgqOmJWYE4onLbX4UD6XTPkfIxK8gS8OpJyszPLv3pcNXdHYNk4b03rijRvn3DavhrdW80VXjzzlbYr0bYt-vwK46TOgG1wOYYmiiuvzeupfQifnCY4dqdOoFOD5PT8TTZVl4/s1600/IMG_2608.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifEh7-mZdgqOmJWYE4onLbX4UD6XTPkfIxK8gS8OpJyszPLv3pcNXdHYNk4b03rijRvn3DavhrdW80VXjzzlbYr0bYt-vwK46TOgG1wOYYmiiuvzeupfQifnCY4dqdOoFOD5PT8TTZVl4/s320/IMG_2608.jpg" width="320" /></a></div> <a href="http://www.flickr.com/photos/fotosfamiliapau/">http://www.flickr.com/photos/fotosfamiliapau/</a><br />
<div align="center"></div><br />
<div style="text-align: center;"><u>Al vuelo (o en eso ando)</u></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Siento el tiempo de silencio, pero estoy intentando levantar vuelo, o en eso ando. Estos últimos días, de actividad frenética, no me dejan tiempo para escribir, si tuviera una máquina que tecleará mis pensamientos sería genial, pero de momento, me contento con sacar diez minutos al sueño (el de dormir) y hacer una líneas. </div><div style="text-align: justify;">Intento levantar el vuelo, o en eso ando. No quiero dejar pasar la oportunidad y subirme a un rabo de nube, ese que contiene los sueños (los del deseo) y estiro las manos, y me impulso, y logro despegar la punta de mis pies descalzos de la tierra mojada del camino y con la punta de los dedos consigo lograr que no se escape. Tener entre las manos el objeto del sueño me parece irreal, pero a cada paso me doy cuenta que es de verdad. Y como las nubes que contienen colores y música para el alma pasan muy pocas veces, estoy en ella, en mi rabo de nube trajando incansablemente, feliz, para que pueda crecer. Estoy sentada en mi algodón de azúcar, con una mano ocupada en la lectura, otra en la escritura, la cabeza centrada en dar el buen paso, el corazón palpitando con fuerza, el alma puesta de timón y los dos pies puestos en la tierra del camino. Esa mojada que por primera vez siento, que en la carrerra, se vuelve polvo y se levanta. </div><div style="text-align: justify;">Intento levantar vuelo, y en eso ando. Todo mi yo y todos mis fantasmas estamos levantando vuelo. Y volar no es otra cosa que cuidar esta oportunidad, trabajar, pensar, reflexionar, una entrega total y sin pedir nada a cambio. Con la confianza del esfuerzo y del trabajo bien hecho, esa que tarde o temprano nos dará muy buenos resultados. </div><div style="text-align: justify;">Para volar necesito a cada uno de mis imprescindibles a mi lado, esos que no hace falta decir quiénes son, ustedes y yo lo sabemos. Apreten mi mano, acepto abrazos; si me ven un poco desganada, una palabra de ánimos bastará, y preparen las copas que pronto celebraremos juntos los éxitos. </div><div style="text-align: justify;">Mis fantasmas y yo, estaremos unos cuantos días en silencio, no nos hemos perdido, simplemente estamos en el rabo de nube, con el alma elevada, la cabeza alta y los pies en la tierra mojada, luchando y trabajando para el sueño sea un éxito. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"></div>letras canallashttp://www.blogger.com/profile/02750649706301607130noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2556939644035047330.post-30517523621053568622011-05-31T11:22:00.001+02:002011-05-31T11:23:03.117+02:00No ens retallin el futur<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyI_T043FrOS3ktRwX7-Beh7szpmnfx2vRL_1nJ8VxZ4bRMQ0dq4OdffXD3AfyaJ1Fb9zv-47Ip2K-wqmWKl1VXm4bfZG8AdxFqLatzRUg5eS0t-QrnpamcJ-smlh4Ov7ix67OqjKeELw/s1600/Futur.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyI_T043FrOS3ktRwX7-Beh7szpmnfx2vRL_1nJ8VxZ4bRMQ0dq4OdffXD3AfyaJ1Fb9zv-47Ip2K-wqmWKl1VXm4bfZG8AdxFqLatzRUg5eS0t-QrnpamcJ-smlh4Ov7ix67OqjKeELw/s320/Futur.jpg" width="320" /></a></div> <br />
<br />
<div style="text-align: center;"><u><span style="font-size: large;">Defensar el futur</span></u></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><br />
</span> </div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span lang="CA" style="font-family: "Garamond","serif"; mso-ansi-language: CA;"><span style="font-size: large;">Sóc mare de dos nens i visc al barri del Fort Pienc des de l’octubre del 2003. El barri va anar canviant, com nosaltres i l’any 2006 va arribar el petit Ernest. L’any 2009 va arribar l’hora de buscar escola. Després de dos anys de guarderia (privada)<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>teníem (tots dos) molt en clar que volíem una escola pública que estigués<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>al barri, amb una sòlida trajectòria educativa i amb un espai que el nostre fill pogués recordar amb alegria. Al barri, per sort, en tenim unes quantes. Només restava veure els temes de punts i places. Finalment vam optar pel Ramon Llull. Ens interessava tenir continuïtat, i al solar del costat vam llegir la tanca de “aquí es construirà l’Institut Angeleta Ferrer”. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Estàvem d’enhorabona, escola i institut públics. És a dir, una educació quasi des dels tres anys fins els divuit garantida. Uns mesos més tard <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>vam llegir a la revista del barri, i també uns veïns en ho vam comunicar, que l’Institut <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>estaria fet pel curs 2012-2013. A les converses a la porta o al pati de l’escola, els pares més “veterans” veien il·lusionats la demanda feta realitat. “Partida” pressupostària aprovada, el plec d'obra concedit i el famós PAM-PAD de l’Ajuntament de Barcelona així ho recollia i ho garantia. El 15 de gener era la data màgica. Una reivindicació que es feia realitat. Però va arribar el 15, el 16, el 17 i tot es començava a desfer com a bombolles de sabó. Ni una trista màquina, ni un sol treballador, ni tan sol un trist funcionari que vingués a donar-nos el condol. Se’m podria dir (o contestar) que segur que quan el meu fill acabi l’escola (d’aquí a 8 anys) l’Angeleta Ferrer estarà en funcionament, però ja serà massa tard, i hi perden els fills dels meus amics, els nens de la meva finca, els nois i noies que cada dia comparteixen pati amb el meu fill, perden els que em trobo al parc, al mercat, perdrem temps, i el temps és massa valuós per malgastar-lo així. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Els nostres fills perden i no ho podem permetre. No ho volem permetre. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Perden els que van al Ramon Llull, al Fort Pienc, a l’escola Encants, al Tabor, al Pere Vila, al Fructuós Gelabert. Perd el barri, perdem tots, i no pot ser. El barri del Fort Pienc necessita un nou institut. Els que som pares de l’anomenat “baby boom” sabem que els nostres fills no <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>hi cabran enlloc. Han fet escoles, però no han previst que aquest nens i nenes després hauran d’anar a l’institut? <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Si les institucions retallen un nou institut estan retallant futur.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>No podem hipotecar o retallar el futur dels nostres fills. Ells són el futur, són els líders del futur, escriptors, matemàtics, físic, mestres, advocats, mecànics, esportistes, perruquers, emprenedors, alcaldes o president. Entre ells i elles tiraran endavant aquest país, aquesta ciutat, aquest barri, i per poder fer-ho han de rebre una bona educació, de qualitat, al lloc on creixen i viuen, així també aprendran a estimar-se’l.<o:p></o:p></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><div align="justify"></div>letras canallashttp://www.blogger.com/profile/02750649706301607130noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2556939644035047330.post-46109085623430497752011-05-17T00:15:00.003+02:002011-05-17T00:38:37.260+02:00Silencio, inmigrantes<div style="text-align: justify;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5bQK87u-5uvcDUdxBXSjKLd9xrGXaW2s2T43cllnVY_hM1lMn49fN-LziSc3-_9XunW4zg-BOMEd1uu7hjrpbSQBvFlwxIa8AAN24KNs2uZ_1xMcUvBBhhfbXcU9pIvTERP5Is51eEio/s1600/IMG_1788.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" j8="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5bQK87u-5uvcDUdxBXSjKLd9xrGXaW2s2T43cllnVY_hM1lMn49fN-LziSc3-_9XunW4zg-BOMEd1uu7hjrpbSQBvFlwxIa8AAN24KNs2uZ_1xMcUvBBhhfbXcU9pIvTERP5Is51eEio/s320/IMG_1788.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> <span style="font-size: large;"> </span></span><span style="font-size: large;">Confusa, dolida y sin aliento. Por estos lares barceloneses se celebrarán elecciones para renovar alcalde el próximo domingo 22. Lo que significa que estamos en plena campaña electoral. Los que me conocen saben que soy amante de la radio. Hoy me puse a escuchar la tertulia de Rac1 y de pronto en mis oídos las escalofriantes declaraciones de uno de los candidatos (citando un estudio del servei català de salut) en dónde ha decidido: señalar a la inmigración como causante de nuevas enfermedades y de traer a España enfermedades que estaban erradicadas, poniendo en riesgo la salud democrática del país y de la convivencia en Cataluña</span></span><span style="font-family: "Garamond", "serif"; line-height: 115%;"><span style="font-size: large;"><span style="mso-bidi-font-style: italic;">. Este tópico es nuevo para los señores de un partido político, si el partido popular de Catalunya. Estas declaraciones se hicieron en medio del acto central de partido, con la señora presidenta del mismo entre los oradores. Siempre se escucharon tópicos como: los inmigrantes vienen a robar trabajo, las mujeres a robar maridos, y se quedan con las subvenciones que nos corresponden. Ahora sumemos, traen enfermedades. Desde la radio conectaron con uno de los responsables del estudio, el doctor Josep Maria Jansà que dijo que esta interpretación del estudio era errónea y aberrante.</span></span></span></div><div style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: large; line-height: 115%; mso-bidi-font-style: italic;">Pero no contento con esto, el señor candidato ratificó (si, han leído bien, ratificó, no rectificó) su postura. Los inmigrantes hemos traído enfermedades erradicadas. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Están a un punto de justificar la xenofobia usando la ciencia y a este individuo se le deja seguir haciendo política. ¡Cómo me gustaría tener en este preciso momento al candidato<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>(no le puedo decir señor) Alberto Fernández Díaz!<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Mire individuo soy INMIGRANTE, y nunca he tenido una sola subvención, pago mis impuestos (rigurosamente), trabajo de sol a luna y si hace falta de luna a luna también. Tengo un único pecado, estoy casada con un señor que es catalán. Tengo dos hijos a quienes amo y educo<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>en esta tierra en que los parí. Y le digo la verdad, me gustaría morirme mirando el mediterráneo. Sabe qué señor Fernández, usted es un ignorante, un mezquino, un mediocre, alejado de la real realidad.</span></div><div style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></div><div style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: large; line-height: 115%; mso-ansi-language: CA; mso-bidi-font-style: italic;">Des de que visc a Catalunya, mai, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>mai no he tingut cap incident de caire xenòfob, CAP. M’han rebut amb els braços oberts, sempre m’han donat caliu. He fet, tinc i tindré sempre grans amics, d’aquí<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>i d’allà. Puc dir, amb el cor alegre, que els catalans m’han obert casa seu, els catalans, no vostè, ni el senyor Albiol ni la senyora Sánchez Camacho. Feu fàstic, no feu por. Tingui molt clar que així no arribareu enlloc, sou una colla de malparits (amb les disculpes a les vostres mares i pares que de ben segur us han educat bé). Visc a Barcelona, ciutat que sempre m’acull, ciutat que m’ha donat lloc al hospital públic a on parir els meus fills i a on m’han tractat amb estima i cura, i a qui sempre estaré agraïda. He tingut la mala pota de tenir el meu fill gran ingressat a un hospital públic quan tenia un any i mig i un altre cop, l’estima, la cura, la mà estesa i amiga no ha fallat, ni mancat. Porto els nens a l’escola pública a on conviuen amb d’altres d’arreu del món i d’aquí, es clar, perquè ells són d’aquí, són la generació que sabrà viure i conviure. Treballo per entitats fetes a Catalunya i mai no he tingut problema, i treballo en llengua espanyola, catalana i anglesa. Menjo peus de porc, calçots i, si cal, ballo una sardana i els meus amics mengen empanadas, pastrafrola, panqueques de dulce de leche y toman mate. Sisplau, colla de desgraciats, no justifiqueu la xenofòbia que teniu dintre amb la ciència. No digueu que els immigrants no sabem conviure, no doneu la imatge de que els d’aquí no ens volen. Sisplau, mireu, escolteu i reflexioneu, si és que encara teniu un mínim de sentit comú. I, demano a la justícia, que no es quedi de mans plegades, aquesta gent fa joc brut, atureu-la. I els que aneu a votar el diumenge, crec que sabreu a qui no fer-ho.</span></div><div style="line-height: 115%; text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"></div>letras canallashttp://www.blogger.com/profile/02750649706301607130noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-2556939644035047330.post-12522713121618193272011-04-28T12:25:00.001+02:002011-04-28T12:34:37.277+02:00Passioning (Power)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5kG2Rk56PGd7koacN4UXyrSn0IY_QJ1fAZgzIrCpQk3oMjOASvtkui4V0Pl0QAg4nKzGeeQKp8sQ-MYXJMA_6MaeKLD3nxv0yGFS9kJo5Nzx-7PiKYVeQjrR4PPCRGpW8i7lzCrGHxTA/s1600/62_365.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" j8="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5kG2Rk56PGd7koacN4UXyrSn0IY_QJ1fAZgzIrCpQk3oMjOASvtkui4V0Pl0QAg4nKzGeeQKp8sQ-MYXJMA_6MaeKLD3nxv0yGFS9kJo5Nzx-7PiKYVeQjrR4PPCRGpW8i7lzCrGHxTA/s320/62_365.jpg" width="320" /></a></div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><br />
</div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Para Cris, que me pidió que escribiera sobre libros y comida.</span></div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Gracias por tu receta del tiramisú.</span></div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Gracias por acompañarme, siempre, con tu eterna mala leche</span></div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y tu sonrisa, preciosa.</span></div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><span lang="CA" style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: CA;">Per la Raquel, una amiga com n’hi ha dues. Ho saps, oi?</span></div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><span lang="CA" style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: CA;">Gràcies per la recepta del peus de porc de la teva àvia paterna</span></div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">que de ben segur </span><span lang="CA" style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: CA;">està <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>orgullosa de tu, com jo ho estic.</span></div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Para Susana, gracias por el passioning power, </span></div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">gracias por ponerle nombre a esta locura</span></div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y por dejarme caminar a tu lado.</span></div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><br />
</div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Por la ventana despunta el día. El aire primaveral me inunda la piel, los primeros rayos de sol me doran las piernas que remolonas, se niegan a desperezarse. Suena idílico, ¿no? Pero en mi yo real, las mañanas distan mucho de ser así. Mientras yo corro por la casa para vestir niños, quedar de acuerdo con el Titi de cómo vamos a organizarnos, salir para la escuela y la guardería, mis fantasmas sí que tienen este despertar mágico. Bueno, no todos ellos, hay algunos que en su dark soul, no soportan el más mínimo atisbo de positividad. Pero hay otros que lo disfrutan. Hoy les hablaré de uno de mis fantasmas, el más entrañable, el que mueve mis pasiones. Hablo en masculino pero los fantasmas que nos habitan son como los ángeles, no tienen sexo (con matices, hay uno que mueve mis pasiones carnales).</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>El que se quedó en la cama, a disfrutar de este placer báquico es mi fantasma híper lector y cocinero. Gourmet de las letras y de buen comer. Un ser fantástico, y que en su interior deben habitar muchos fantasmas, los personajes que roba a los libros, los que encuentra mientras guisa, los que imagina, los que lo rodean y lo hacen ser cómo es. Yo busco ser como él, pero no lo logro. Quiero que el mundo me quede pequeño, como a él, lucho con mis fuerzas para logarlo, pero no sé si lo consigo.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Esta mañana, su día comenzó con un desayuno simple y efectivo: mate cocido y dos tostadas, y un libro, claro está. Ha elegido <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El Pasado</i>, del Alan Pauls. Entre sorbo y sorbo del mate cocido, infusión a base de yerba mate, típica argentina, típica de campamentos, de lugares donde el frío lo inunda todo y el humo de la taza calienta el alma, de mañanas en que el pasto se despierta cubierto de helada, mmmm, un mate cocido humeante puede hacerte olvidar lo amargo de los problemas, siempre y cuando le pongas unas cucharaditas de azúcar, para mí tres, por favor. </span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Entre tostada y tostada con dulce de leche, va pasando una a una las páginas del pasado, buena metáfora…El dulce de leche nació, por decirlo de alguna manera, por accidente. Cuenta la leyenda que una de las criadas del gobernador Rosas (un tipo complicado, con aires de dictador, con mano firme, con ideas centralistas que finalmente triunfaron) que salió a su encuentro y dejó en el fuego una olla con leche y azúcar, que tanto, tanto hirvió, que se volvió dulce, dulce de leche. </span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>A lo que íbamos, entre tostada y tostada, las hojas pasan. La lectura se complica. Las tripas se dan vuelta. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El pasado </i>nos enfrenta de narices con lo peor que tenemos, con el ancla que no nos deja avanzar. Con el peso del pasado no hay futuro, porque el hoy no se vive fuera del ayer. Rímini, un personaje obseso, manipulable, débil, y por momentos pusilánime, vive bajo el fantasma real de Sofía, que estando o no a su lado, mueve los hilos de su vida. Un gran libro, un excelente trabajo del autor. Alan Pauls da una cachetada a la conciencia, y a las memorias, la histórica y la personal. Como argentinos nos genera preguntas, dudas, si no somos como Rímini, repitiendo una y otra vez los mismos errores, por no ser lo suficiente maduros; por no aprender del pasado, ver el objetivo y solucionar el problema. Vivir el hoy en libertad, enriquecidos de ese pasado, para construir un futuro. Al azar recita en voz alta estas líneas, “¿Cuántos años le había llevado conquistar esa cobardía? ¿Veinte? ¿Treinta? ¿Para dilapidarla así, con una mujer capaz de recitar los dos o tres momentos cumbres de su vida –la de él- de memoria, sin un solo error, y cuya sola juventud bastaba para extenuarlo? Se sintió tan viejo que la imagen del anciano agonizante de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">2001 Odisea del espacio</i> lo asaltó como si fuera un recuerdo personal, otra de las fotos de pie de las cuales redactaba todos los días los epígrafes autobiográficos que Sofía ya ni siquiera leía.” Al pasar los ojos por un párrafo en que hablaba del temido club de las mujeres que aman demasiado saltaron las alarmas. Mi fantasma me señala con el dedo una línea. Mensaje captado: debo recordar nunca ser mezquina en el amor, no dejar de ser femenina para convertirme en una loca feminista de salón. Defender la hermosura del amor, vivir con pasión. ¡Eps!, ese es mi fantasma, es mi passioning power. Es él quien protagoniza este maravilloso día. Mi fantasma tiene nombre y es Passioning.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Yo estoy en medio de una lectura de aquellas que quita el hipo, ustedes mismos sacarán sus conclusiones si lo digo porque es buena o mala, no lo diré yo, el silencio es mi aliado en mi trabajo. Tomo notas, con diferentes colores, la ficha literaria llenita, busco datos, en fin, como siempre, yo en mi mundo real y lo veo pasar. Passioning me dice que se va al mercado, que necesita comprar cosas para su almuerzo y su merienda. Raudo, confuso, deja cerrado <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El pasado</i> (otra buena metáfora… cerrar el pasado, me lo apunto como tarea pendiente) y se va. Al cabo de media hora, lo veo volver, cargado. Un poco alborotado, de repente hablando en más de una lengua. Se decide a comenzar la preparación <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>del almuerzo, copioso, de fiesta, y por supuesto lo veo acercarse a la biblioteca; ahora a la que hace las veces de mesa de luz (o mesa de noche), es mi biblioteca de luz. Saca </span><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="CA" style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: CA;">l’últim dia abans de demà</span></i><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">. Creo saber por dónde irán los tiros. </span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>A la </span><span lang="CA" style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: CA;">cuina tots aquest ingredients</span><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">: </span><span lang="CA" style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: CA;">peus de porc tallats per la meitat, trompetes de la mort, cansalada virada, pernil (del bo), tomàquets, cebes, all, claus d’olor, herbes aromàtiques, pebre negre en grans, fruits secs, julivert, xerès sec, sal i oli. Mare meva,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>quin tiberi que ens espera. Sí, a la taula i al llit, el primer crit. Mira que tenen de coses bones aquests catalans. I sóc terrenal, els peus de porc, quina glòria pels sentits. Passioning se disposa a fer peus de porc. S’apropa a la meva taula de treball i m’ha agafat el meu faristol, així pot cuinar i llegir a l’hora. La lectura s’ho mereix, i la panxa també. </span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: CA;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>El primer que fa es bullir els peus de porc. Els renta ben rentats i cap a l’olla exprés. Hi fica una ceba,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a on ha clavat els claus<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>(d’olor), els grans de pebre negre, els alls, les herbes aromàtiques, aigua i sal. I a cuinar. Uns vint minuts al dos. Un cop cuits reserva els peus i el brou de la cocció. Ara posa a hidratar les trompetes de la mort uns quans minutets amb aigua tèbia. Després les bull uns 10 minuts. Reservades queden. Els temps de cocció li permeten <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>llegir, capficat, aquesta petita joia de l’Eduard Márquez. Al foc, tot bull, a l’ànima tot es gela. La lectura es complicada, dura, tensa: “623 grams. Torno les cendres a l’urna. La tanco i respiro a fondo. Calculo. 2 quilos i 760 grams menys que quan va néixer. Amb els ull oberts de seguida. Molt oberts. Una mirada prou commovedora per nuar-me la gola” Fred...</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: CA;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Les pàgines passen, el dinar avança. En una cassola gran de terra (cuinar amb terra, olorar la terra, degustar la terra) i en una mica d’oli calent fregeix la cansalada i el pernil, tot ben talladet. Quan ja tenen color, hi afegeix la ceba picadeta primeta. Foc lent, amb mimo. Quan la ceba ja es rossa, hi afegeix el tomàquet rallat i uns grans d’all. El veig sofregir amb amor, remenar amb molt de mimo la cassola, el mateix amb el que continua la lectura. Un cop té el sofregit, hi aboca els peus i el xerès. Una estoneta després, hi fica el brou, abundant, però que no acaba de cobrir els peus. Un cop comença el xup xup, els bolets més la picada d’all i fruits secs cap a la cassola. Tres quarts d’hora després, i una bona copa de vi negre en un got “gordito”, ho retira del foc, ho posa al plat i amb una llesca de pa, veig com s’asseu a dinar. Llibre en mà, peus a taula (els de porc, no els seus) i només queda donar gràcies als porcs per aquest peus tan bons i entregar-se als plaers de la vida. Jo, bocabadada, el miro sense donar crèdit a com viu aquest fantasma meu. Em mira i em diu en veu ben alta, no tiris el brou que ha sobrat, el podem aprofitar per fer un arròs demà. El veig com passa les pàgines, menja els peus i de tant en tant s’eixuga una llàgrima que despistada baixa dels seus ulls fantasmals a la comissura dels seus llavis. O dels meus? “La certesa que no m’espera ningú em commou. Penso en el pare. En la Francesca. En la Jana. I recordo el matí que, al mercat de Sant Antoni, va preguntar-me que faria si es perdés. Buscar-te. I si no em trobessis? I ara, ningú no es perd per sempre”. Llegeixo amb ell, per sobre la seva espatlla. Plorem tots dos. Sense dubte aquest llibre ha estat tota una descoberta. L’Eduard Márquez ens convida a un viatge difícil per la dramàtica existència d’un personatge que ho perd tot, però tot. Un vocabulari precís, posa paraules, bones paraules, a més d’un tema que no sempre s’han ben tractats. La mort, la pèrdua, la identitat, la nostra configuració. </span><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Deja inaugurados pantanos</span><span lang="CA" style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: CA;"> a on ens podem perdre, aquells que volem allunyar de la nostra vida. Quan veig que tanca el llibre, li demano que el torni al seu lloc, al costat del meu costat del llit. És un dels escollits, que em cuida mentre jo dormo i no tinc por de res. </span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: CA;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span></span><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Tengo todo preparado para salir a buscar los chicos cuando lo veo volver a entrar en la cocina. Y con Gomorra bajo el brazo (la metáfora no está asegurada) ¿Encontraré mi vida cuando vuelva? Cuando me voy lo escucho, por lo bajito cantar nessum dorma (y se me hiela la sangre, que en esta casa desde que tenemos al pequeño Joaquim no hay quien duerma por las noches). Siento que nada será igual al oírlo entre batidora y mascarpone hablar en italiano, recitando la receta del Tiramisú (los ingredientes son 5 huevos, 500g de mascarpone, 100 g de azúcar, 400 g de savoiardi, melindros o vainillas, café y cacao):</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: IT;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span lang="IT">“</span></span><span lang="IT" style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: IT; mso-bidi-font-family: Tahoma;">Preparate un caffé, lasciatelo intiepidire e correggetelo col rum. Versatelo in una ciotola abbastanza larga da poterci inzuppare i savoiardi uno ad uno. Adagiate i biscotti in una pirofila foderando completamente il fondo. <br />
Sbattete i tuorli delle uova con metà dello zucchero, aggiungete il mascarpone e mescolate con un cucchiaio di legno fino ad ottenere un composto ben amalgamato.<br />
Montate a parte gli albumi montati a neve e lo zucchero restante. Incorporate il tutto delicatamente.<br />
A questo punto avrete ottenuto una crema che distenderete con l’aiuto di un cucchiaio o di una spatola a formare uno strato sopra i savoiardi.<br />
Coprite il tutto con una spolverata di cacao in polvere aiutandovi con un colino, poi procedete a formare un altro strato di savoiardi e crema.<br />
Riponete in frigorifero a riposare per qualche ora.<span style="color: #333333;"> </span>Al momento di servire ricoprite il vostro tiramisù con un’ultima abbondante spolverata di cacao in polvere.”</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: CA; mso-bidi-font-family: Tahoma;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span></span><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: Tahoma;">Paso tras paso, el tiramisú está hecho. Mientras reposa en la nevera, Gomorra, dura, de un estilo periodístico y de denuncia de las mafias, lo deja exhausto, deprimido, con la sensación de que la escoria de la sociedad siempre triunfa, siempre oprime, siempre manda. No es bueno para acabar un día tan espectacular. Cierra el libro, lo devuelve a la biblioteca y mientras estoy en medio de cenas, duchas y la tan esperada hora de poner los chicos <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a dormir, me pregunta dónde está la Eneida y si me acuerdo de Anita. Le digo que miré en la colección del Titi, que el mío, bilingüe, quedó perdido en Buenos Aires. Sonrío, recuerdo perfectamente a mi maestra de latín de la universidad, un encanto de persona que me enseñó a leer con el alma la Eneida. Me vuelve a mirar y me interroga con voz entre dulce y melancólica ¿libro cuarto? Sí, libro cuarto, Dido, la ferviente amante cartaginesa de Eneas, canta su amor y su pena, la pasión y la pérdida. Así comienza.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; mso-bidi-font-family: Tahoma;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>“Mas la fenicia reina, mal herida</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; mso-bidi-font-family: Tahoma;">ya rato había de la amorosa flecha,</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; mso-bidi-font-family: Tahoma;">cebando va la llaga entre las venas</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; mso-bidi-font-family: Tahoma;">y abrásase en secreto a ciego fuego.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; mso-bidi-font-family: Tahoma;">Revuelve en la turbada fantasía</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; mso-bidi-font-family: Tahoma;">la gran virtud y el gran valor de Eneas</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; mso-bidi-font-family: Tahoma;">y el claro honor de si ínclita familia.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; mso-bidi-font-family: Tahoma;">Ya tiene en la <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>alma fijo y estampado</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; mso-bidi-font-family: Tahoma;">su bello rostro, plática y semblante:</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; mso-bidi-font-family: Tahoma;">no deja entrar en sus cautivos miembros</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; mso-bidi-font-family: Tahoma;">la amorosa ansia al blando sueño.”</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: Tahoma;">Las páginas de la Eneida vuelan, como el tiramisú. El día, qué sueño, qué gloria, pienso, mientras vuelvo a mis papeles, a mis diccionarios, a mis libros después de cenar, cae y el cielo rosado ilumina mi ventana. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Mi fantasma se siente pleno, y me lo hace saber al guiñarme el ojo, mientras relame la cuchara llena de mascarpone y cacao. Se irá dormir, mañana le esperan nuevas aventuras, nuevos libros, nuevos sueños. Siento la pasión en mi piel. Puedo continuar henchida de felicidad, de passioning, lo que queda para ir a dormir.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: Tahoma;">Pd: creo que tendré que poner a régimen a passioning, me dice, a cau d’orella, que esta es la primera de sus intervenciones, pero que habrá más. Como dice Susana, passioning se tiene, o no. Creo que soy afortunada, lo tengo. Prometo colgar las recetas del los peus de porc y del tiramisú. </span></div>letras canallashttp://www.blogger.com/profile/02750649706301607130noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2556939644035047330.post-91037615677905397012011-04-04T00:34:00.001+02:002011-04-04T15:13:34.208+02:00Un cuento para mis hijos…<div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: center;"><span style="color: #b4a7d6; font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Un cuento para mis hijos…</span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: center;"><span style="color: #b4a7d6; font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Homenaje a María Elena Walsh </span></div> <br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYUpt9OeFCpF5uulBr5xZZHWIQGmKY6J7Ah6_QWUowN5EYaSrlvyvF3g73qXZO-2qUrkQHTLzk28-kc8l7XamfMR6n_tZkRcXFgg5C7uv71VJFFB948zUfwoF7DeTNyZLT3b1LTOO0Owg/s1600/IMG_0824.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213" r6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYUpt9OeFCpF5uulBr5xZZHWIQGmKY6J7Ah6_QWUowN5EYaSrlvyvF3g73qXZO-2qUrkQHTLzk28-kc8l7XamfMR6n_tZkRcXFgg5C7uv71VJFFB948zUfwoF7DeTNyZLT3b1LTOO0Owg/s320/IMG_0824.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Mi vida entre mis dos brazos</td></tr>
</tbody></table><div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><span style="color: #333333; font-family: "Verdana", "sans-serif"; font-size: 10pt; font-variant: small-caps; line-height: 115%;"><span style="color: #6fa8dc;">Manuelita vivía en Pehuajó<br />
pero un día se marchó.<br />
Nadie supo bien por qué<br />
a París ella se fue<br />
un poquito caminando<br />
y otro poquitito a pie.</span></span></div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Buenos días, buenos días, buenos días tengan todos, los más pequeños y los más grandes, los niños y las niñas, y si algún otro también quiere acompañarnos lo esperamos. Culo al suelo, orejas limpias y todos los sentidos puestos en el cuento que les voy a contar. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Hoy, les voy a contar un cuento que realmente es una canción. Una canción que yo cantaba de pequeñita, cuando era como ustedes. Si, aunque no se lo puedan creer yo también fui chiquita, iba a una escuela como esta pero en otra ciudad. Yo nací en San Martín, en Argentina. Y mi mamá me enseñó esta canción que hoy yo les voy a contar en forma de cuento… ¿Estamos listos? ¿Sí? Venga, ¡vamos allá!</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Había una vez una tortuga que se llamaba Manuelita. ¿Lindo nombre, no? ¿Saben ustedes como son las tortugas? Tienen un caparazón muy duro, como una casita que llevan a cuesta, cuatro patitas cortitas, un cuello un poco arrugado y una cara especial. ¿Alguien tiene una tortuga, o las vio en el zoo? Manuelita, nuestra tortuga, vivía en un pueblo de la provincia de Buenos Aires, en Argentina, que se llama Pehuajó. ¿Hay alguien que sepa dónde está Argentina? Algunos dicen que los argentinos estamos cabeza abajo y por eso se nos escapan las ideas…pero no hagan caso, a mi no se me voló ni una. Argentina está del otro lado del mar, es un país muy grande y con gente preciosa. A lo que íbamos, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que Manuelita, la tortuga, vivía en Pehuajó y un día, sin decir nada a nadie, ni a sus amigas, ni a sus vecinas se marchó. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Todos en Pehuajó se preguntaban: ¿Pero dónde está Manuelita? ¿Dónde se fue? ¿Qué le pasó? Y saben a dónde se fue Manuelita, a París, un poquito caminando y otro poquitito a pie… ¿Qué conocen de París?</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Vengan, cerquita, que les voy a contar un secreto. Yo sé porque se marchó Manuelita. Resulta que un día estaba paseando por el parque del pueblo y vio un tortugo, todo guapo, súper lindo, muy apuesto y bien vestido. Y pensó, yo soy muy vieja, estoy toda arrugada, este tortugo nunca se enamorará de mí. Me voy a Europa a que me pongan joven y guapa. Pobre Manuelita, en un momento perdió el mundo de vista…</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Después de un largo viaje, muy largo, saben, son un montón de kilómetros y de días caminando, muchos muchísimos, llegó a París. Oh la là, la torre Eiffel, los campos elíseos, el arco del triunfo, el río Sena. En esta ciudad encontró un lugar donde la dejarían como nueva: primero la pintaron con barniz, una capa, otra capa, que se seque, y otra más. Segundo paso: la plancharon en francés, ¿hay alguien que sepa planchar en francés? ¿Si, no? Bueno, les cuento, la plancharon del derecho y del revés. Para un lado y para el otro, le dieron la vuelta y otra vez. ¡Cómo está cambiando Manuelita! Después le pusieron una peluquita rubia, divina, de pelo largo, largo. ¿Saben lo que una peluca no? Tener en la cabeza pelo prestado. Y por último, le pusieron en los pies unos botines de súper última moda, altísimos, con los dedos fuera pero incómodos, si supieran ustedes cómo le dolían los pies a la pobre Manuelita. Pero una de las dependientas de la tienda de zapatos le dijo: guapa, para presumir hay que sufrir. ¿Qué les parece? Imagínense el susto que se llevó Manuelita cuando se vio al espejo, ya no se conocía, pero pensaba que el tortugo al verla tan a la moda, tan joven, tan estirada se enamoraría de ella en el acto. Manuelita estaba como atontada entre tanto spray y tanto zapato de moda.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Era hora de volver para Pehuajó. Manuelita empezó a deshacer todo el camino hecho. Largo, tedioso, con frío, calor, viento, lluvia, tierra y miles de millones de pasitos que tuvo que dar. ¿Se imaginan qué pasó? Manuelita llegó a Pehuajó tan arrugada como se marchó, con la peluca deshecha, y su castaño natural le lucía mucho mejor a la cara, los súper botines los tuvo que cambiar por unas bambas cómodas como las que usaba cada día, en resumidas cuentas, que volvió vieja como se marchó. Pero, ¿saben una cosa? El tortugo la estaba esperando en la entrada del pueblo, con un ramo de flores silvestres y un beso de bienvenida. Manuelita, el tortugo te quiere con todas tus arrugas, con tus bambas, tu pelo castaño natural, porque esa eres realmente tu, realmente vos.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Y colorín colorado, este cuento se ha terminado…</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">PS: No querramos ser otra y que nos amen por lo que somos, y amemos al otro por lo que es. Sin más, sin fronteras. Cuento para mis hijos, para que lo contemos, para que lo cuentes, si tenés ganas…</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Este cuento forma parte del cuenta cuento del cole de mis hijos…</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><br />
</div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><span style="color: #9fc5e8; font-family: "Verdana", "sans-serif"; font-size: 10pt; font-variant: small-caps; line-height: 115%;">Manuelita, Manuelita,<br />
Manuelita dónde vas<br />
con tu traje de malaquita<br />
y tu paso tan audaz.<br />
<br />
Manuelita una vez se enamoró<br />
de un tortugo que pasó.<br />
Dijo: ¿Qué podré yo hacer?<br />
Vieja no me va a querer,<br />
en Europa y con paciencia<br />
me podrán embellecer.<br />
<br />
En la tintorería de Paris<br />
la pintaron con barniz.<br />
La plancharon en francés<br />
del derecho y del revés.<br />
Le pusieron peluquita<br />
y botines en los pies.<br />
<br />
Tantos años tardó en cruzar el mar<br />
que allí se volvió a arrugar<br />
y por eso regresó<br />
vieja como se marchó<br />
a buscar a su tortugo<br />
que la espera en Pehuajó.</span></div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><span style="color: #9fc5e8; font-family: "Verdana", "sans-serif"; font-size: 10pt; font-variant: small-caps; line-height: 115%;">María Elena Walsh</span></div>letras canallashttp://www.blogger.com/profile/02750649706301607130noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2556939644035047330.post-8946950388835339572011-04-02T00:39:00.002+02:002011-04-04T14:43:38.558+02:00Atrincherada<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibwol7T3ODyiAcmbBFR2eR88wvjJjjzgG6p97SW6t5OSiac8IzKANU8wjIPog4w9rzUe65INfq-Rx2-crxqtDgY6vzbLmrB-LJMqEF1vir3n0J1EhmZUf7oL62h1dZAAXE9w3l168bpik/s1600/83_365.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="213" r6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibwol7T3ODyiAcmbBFR2eR88wvjJjjzgG6p97SW6t5OSiac8IzKANU8wjIPog4w9rzUe65INfq-Rx2-crxqtDgY6vzbLmrB-LJMqEF1vir3n0J1EhmZUf7oL62h1dZAAXE9w3l168bpik/s320/83_365.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Foto del project365: <a href="http://www.flickr.com/photos/fotosfamiliapau">www.flickr.com/photos/fotosfamiliapau</a><br />
<br />
<div align="justify"><br />
</div><div align="justify"></div></td></tr>
</tbody></table><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; font-variant: small-caps; line-height: 150%;">“Las Ideas no se Matan”</span></div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; font-variant: small-caps; line-height: 150%;">Domingo F. Sarmiento</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>En este tiempo de violencia, guerra y olvido me decido a montar mi propia trinchera, pequeña, en medio de la vía o en medio de la vida. En estos días sin escribir se ha declarado una guerra, a un señor a quien antes, gracias a sus petrodineros, le pusimos haimas en todos los rincones. Y un nobel de la paz ha decidido bombardear, población civil en medio. ¿Paradoja o cinismo? Un terrible terremoto azotó <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Japón y las noticias jugaban a quien la hacía más apocalíptica, más esperpéntica. ¿Por qué no tender la mano primero? Y se cumplieron 35 años del nefasto proceso de reorganización nacional en Argentina, y en medio del dolor que personalmente me produce leo una irreflexión en facebook: aguanten los militares. ¿Es que alguien lo puede creer?</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Necesitaba huir a un lugar en donde pueda reflexionar sin apuro. Me fui, pensé y volví, con la cara pintada, los pantalones de trabajo y un lápiz negro con buena punta en la mano. Recogí unos cuantos blogs de notas, lustré mis botas y aquí estoy, dispuesta al atrincheramiento. Sí, me atrinchero y mis únicas armas son las palabras y los silencios. No armas, no bombas. Sólo palabras, sólo silencios. Se dice que valemos por lo que decimos, a mi me gusta valer por lo que callo. </span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>¿Por qué? Es una pregunta que no para de darme vueltas, una y otra vez, sin stop, sin dejar de atormentarme. ¿Por qué tanta crueldad, tanta opresión, tan poca libertad? Siento que una colla de descerebrados nos dicen en qué debemos pensar, a quién debemos atacar, cómo debemos actuar. Entonces me asalta la siguiente pregunta: ¿cómo combatir? Yo no sé hacer otra cosa que escribir, que pensar, que hablar (hasta por los codos). Entonces desde aquí resistiré. </span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Esta trinchera, pequeña, humilde, hecha de barro, moldeada a mano, alberga mis fuerzas, mi esencia, totalmente desnuda. Siempre al límite, quiero luchar como esos 30.000 que no están, pero que viven en el recuerdo. Esos 30.000 entre los que hay amigos de mi madre, conocidos, anónimos, y sus hijos que hoy tienen más o menos mi edad. No podemos olvidar, no podemos olvidarlos, no podemos dejar de luchar. </span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>La memoria es un misterio casi sin resolver, pero un gran fenómeno capaz luchar siempre. SIEMPRE. No se trata de seducciones o de espejismo, tiene que ser acción, cruda, dura y ejemplar. Memoria ligada a educación, a respeto, a valores, a realidad, a verdadera unión con la filosofía. Me atrinchero con miras de paz en tiempos de guerra, guerra invisible, guerra sucia, guerra crítica. Mi estrategia es sencilla, paz y memoria; paz y recuerdo; paz y letras; paz y silencios; paz y paz. Paz con fundamento, paz con valores, paz con educación, paz con lectura y escritura, paz con memoria. A cada uno la historia lo pone en su lugar, pero que no pasen mil años, ¡no! tiene que ser ahora, tiene que ser hoy, tiene que ser porque queremos, porque desde la trinchera no sacamos bandera blanca, sino la roja y negra que nos hermana. </span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Silencios, palabras, libros, letras, plumas, hojas, mis dos manos desnudas, mis ojos expectantes, mis oídos en alerta, mi nariz buscando tu olor, mis cinco sentidos y, el extra también, puestos a trabajar. Quiero pelear esta batalla desde mi trinchera. Tiendo mi mano, sola no puedo, necesito sumar, necesito escucharte, leerte, aprender de ti, en silencio. Y luego, juntos, hagamos nuevas estrategias de acción. Todo y que la batalla parezca perdida me encantan las causas difíciles. ¿Vamos juntos, compañeros? Esto no es más que un comienzo…</span></div>letras canallashttp://www.blogger.com/profile/02750649706301607130noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-2556939644035047330.post-47451024033693263512011-03-14T01:06:00.001+01:002011-03-14T11:31:15.570+01:00Complicacions lingüístiques i de las otras…<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5yWxtzIo8PIFlK-s8wc3R29gOO62FMxpPLm-pBMPDwiI3T9M0NKbkPKxUaY38qRkWA6Eulf5gDrKIffrDZaYtzJWWVY0kD8OMjvs3fAesZbS-byUY5O5DcvYgzrBjQWOE3xe0iEEPM8s/s1600/70_365+collage.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" q6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5yWxtzIo8PIFlK-s8wc3R29gOO62FMxpPLm-pBMPDwiI3T9M0NKbkPKxUaY38qRkWA6Eulf5gDrKIffrDZaYtzJWWVY0kD8OMjvs3fAesZbS-byUY5O5DcvYgzrBjQWOE3xe0iEEPM8s/s320/70_365+collage.jpg" width="320" /></a></div> <a href="http://www.flickr.com/photos/fotosfamiliapau"><span style="font-size: x-small;">www.flickr.com/photos/fotosfamiliapau</span></a> <span style="font-size: x-small;">Fotos del project 365</span> <br />
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><span lang="CA" style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: CA;">Visc a Barcelona,</span></div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><span lang="CA" style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: CA;">Visca Barcelona…</span></div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><span lang="CA" style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: CA;">En Buenos Aires brilla el sol y un par de pibes </span></div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><span lang="CA" style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: CA;">En la esquina inventan una solución...</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; tab-stops: 180.6pt; text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: CA;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; tab-stops: 21.3pt; text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: CA;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Tots som un, més els nostres fantasmes, digues-li circumstàncies, digues-li energia. Jo tinc fantasmes, vells coneguts, ja no fan por, respecte sí, però el que es diu por no. M’encanta treure’ls a passejar i intentar perdre’ls pel camí. Mai no ho aconsegueixo, són tan meus que no volen marxar. Què hi farem. Hem arribar a un armistici, convivim dintre del nostre món, ells i jo, en bona harmonia. Fa uns dies vam sortir plegats a passejar pel barri de la Ribera, ara conegut com Born, en fi. Durant la passejada i dies després el cap no s’ha aturat i els pensaments han anat passat un rere l’altre. Ara, poc a poc els poso a lloc. Si penso en Barcelona, escric en català, però si penso en Buenos Aires, imposible, escribo en argentino. Complexitats, complejidades, complicacions, complicaciones...</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; tab-stops: 21.3pt; text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: CA;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>M’agrada perdre’m per la ciutat comtal, m’hi trobo a gust. M’encanten els carrerons estrets, el pas dels segles al meu voltant, les esglésies gòtiques, el mercat, el soroll del carrer, el sol, el cel blau-cel Barcelona que es pot veure després d’una nit de vent, el mar davant dels meus peus. Les olors, el raval, el barri gòtic, la ribera, Santa Maria del Mar, les moreres i el foc que rendeix homenatge silenciós als que van lluitar l’any 1714. Les causes perdudes se’m donen bé, jo en sóc una. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>M’agrada que les pedres tinguin un tros d’història dibuixada secretament a la pell, i que no tots ho vegin; els meus fantasmes són especialistes a cercar històries del que sembla el no res. No tot m’agrada, és clar. La pudor a pipí l’odio, però crec que el que em molesta especialment és el que em molesta a la vida, els idiotes de torn. No puc, no puc amb ells o elles, tant fa si son "almejas o mejillones". D’idiotes no cal dir-ho, a tot arreu n’hi ha. Per aquests, 10.000 totxos, un dia <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>pot ser m’animo i ho explico amb tranquil·litat. Al que anava, hi ha dies en que em permeto el<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>luxe de caminar sense rumb i deixar que els fantasmes prenguin la fresca. Barcelona és bona quan la bossa sona? I tant, i quan no sona, sortim els sense veu a passejar, a confondre’ns amb les pedres, a sentir parlar el vent, mentre ens deixin. Barcelona i jo tenim una mena de lligam silenciós, ella em deixa passejar-me sense fer fora els meus fantasmes, jo la respecto i li faig fotos, m’encanta que llueixi grandiosa i lluminosa tot i que el dia sigui gris. Barcelona m’acull, jo l’estimo... però i Buenos Aires?</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; tab-stops: 21.3pt; text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: CA;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Buenos Aires me mata. </span><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Pero la extraño. Recuerdo cuando vi por primera vez la película Martín H. Federico Luppi decía que lo que extrañaba eran los tanques de agua de las casa. Y tiene razón, y que la gente, aquí, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>no silba por la calle. Pero Buenos Aires me mata, me mató, me escupió de su órbita, me invitó amablemente a irme. Es que una bonaerense como yo en la Capital es un problema. Pero me encantaría volver y que me <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>agarre un buen chaparrón y buscar refugio en una librería de viejo de la calle Corrientes, o pisar el empedrado de San Telmo, mirar al Pedro Telmo, ir al mercado de pulgas, perderme en parque Lezama, mirar el río gris que me insulta y hacer una manifestación en Plaza de mayo para que los idiotas de turno dejen ser libre al soberano pueblo que les dio el poder.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; tab-stops: 21.3pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Me cuesta volver, sólo lo hice una vez desde este viaje cósmico que se inició casi sin quererlo y que se convirtió en el tan temido billete sólo de ida. Hace exactamente 6 años que no te he vuelto a ver. Duele, es mucho tiempo, son muchos días sin tus ruidos, tu murga constante, los semáforos puestos para que el rojo sea acelerar, el subte lleno y los colectivos que si te despistás y no te agarrás fuerte de bajan en la próxima parada sin pedirlo. La radio, extraño la radio y el Tortoni, y mis fantasmas también extrañan a sus amigos fantasmas que se quedaron allí (pero que sabemos que están cerquita nuestro, lo sabemos). Buenos Aires viene conmigo, mi fantasma tanguero no para de recordármelo y el nostálgico los domingos a la tarde se pone melancólico y febril y la llama en sueños. Qué lucha interna. Buenos Aires, me jode, pero también te quiero</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; tab-stops: 180.6pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; tab-stops: 180.6pt; text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: CA;">Psss,pss, tranquils no fa falta que crideu cap metge, soy argentina y psicoanalizo a mis fantasmas una vez por semana, sin falta. </span></div>letras canallashttp://www.blogger.com/profile/02750649706301607130noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2556939644035047330.post-46838379216758249932011-03-08T12:17:00.001+01:002011-03-08T21:20:31.009+01:008 de març<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMJu7Hkzbb1iOESVfMog6bUIHACthRnKNsFKjdJllxqX3q2eu9GRBcyYt3dbwo5eAHcjEiREaCM4w12fc_kRDA1pqL4dw_zusRtskAcEvf23VukPKmHL6XnKXpNl6RWdGj-UngiRcedIY/s1600/dones.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" q6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMJu7Hkzbb1iOESVfMog6bUIHACthRnKNsFKjdJllxqX3q2eu9GRBcyYt3dbwo5eAHcjEiREaCM4w12fc_kRDA1pqL4dw_zusRtskAcEvf23VukPKmHL6XnKXpNl6RWdGj-UngiRcedIY/s320/dones.jpg" width="320" /></a></div> Una gran dona, la María Zambrano...<br />
<span style="font-size: x-small;">foto incluida en Project 365 </span><a href="http://www.flickr.com/photos/fotosfamiliapau"><span style="font-size: x-small;">flickr.com/photos/fotosfamiliapau</span></a><br />
<span style="color: #0f243e; font-family: "Garamond", "serif"; mso-themecolor: text2; mso-themeshade: 128;"><span style="color: #7f6000;"></span></span><br />
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><span style="color: #0f243e; font-family: "Garamond", "serif"; mso-themecolor: text2; mso-themeshade: 128;"><span style="color: #7f6000;">Tú me quieres alba,<br />
Me quieres de espumas,<br />
Me quieres de nácar.<br />
Que sea azucena<br />
Sobre todas, casta.<br />
De perfume tenue.<br />
Corola cerrada<br />
<br />
Ni un rayo de luna<br />
Filtrado me haya.<br />
Ni una margarita<br />
Se diga mi hermana.<br />
Tú me quieres nívea,<br />
Tú me quieres blanca,<br />
Tú me quieres alba.</span></span><span lang="CA" style="color: #0f243e; font-family: "Garamond", "serif"; mso-ansi-language: CA; mso-themecolor: text2; mso-themeshade: 128;"></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: CA;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>8 de març, res a celebrar. El diumenge a La Vanguardia la Cristina Sánchez Miret reflexionava: </span><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">“<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Ojalá no existiera la conmemoración, puesto que si se celebra es porque sigue siendo necesario reivindicar la persistente –porque no dejamos de contribuir a su reproducción- y negada –por muchos, demasiados- situación de desigualdad por razón de sexo en la que vivimos.” </i><span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span lang="CA" style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: CA;">Sóc dona, treballadora, com moltes altres, com les exemplars que il·luminen el meu camí: la meva mare, la meva padrina, la meva tieta, les meves amigues, les desconegudes, les sense veu, les reals i les de ficció. Jo estic orgullosa del meu gènere, ser dona, Dona, amb tot el que això significa. Dona, responsable, lliure de pensament, amb moltes paraules donant voltes, amb idees, amb somnis, amb mancances i amb necessitats. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: CA;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Però què celebrem avui? Que encara no som iguals, que no tenim veu, que moltes vivim en la foscor, en l’ombra, que tot ens costa el triple, que hem volgut ser com ells i moltes s’han oblidat de continuar sent dones. Que els exemples són incoherents, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que sembla que hem de ser homes i dones a l’hora, oblidant-nos que cadascú té el seu lloc. Ni inferior ni superior, senzillament plegats. Plegats, quina paraula. Encara avui hi ha dones que de plegats no en sabem el significat; homes, mutilats d’estima, que sempre caminen un pas davant, i dones que fereixen d’altres dones per voler ser com els homes. </span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: CA;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Res a celebrar, res. El poema de la gran dama de les lletres Alfonsina Storni té almenys 70 anys, i és de rabiuda actualitat. Dones, dones, hem lluitat en guerres, hem aixecat <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>les llars, hem set mares, esposes, vídues, treballadores, mestresses, tietes, lluitadores incansables per la llibertat, la nostra. I crec que en aquesta lluita encara ens queda molt de camí. No ho podem fer totes soles, necessitem d’altres dones i homes, homes que ens facin companyia, que ens donin ànims, que ens estimin pel que som i el que podem arribar a ser, homes que “codo a codo” lluitin amb i per nosaltres, homes que no ens pretenguin castes. I dones que també ho facin. Que no competeixen de manera ferotge, dones que ens agafem de la mà.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: CA;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Dones i homes, homes i dones, plegats, que en real igualtat de condicions lluitem per un món millor, tot i que el camí sigui aspre. Hem de ser la veritable revolució. Hem de combatre en les trinxeres els uns amb els altres. No fem confabulacions, tirem tots pel dret. Siguem anarquistes de veritat. Confiem, eduquem els nostres fills, nebots, amics, coneguts i saludats. No som iguals, som diferents, però ens complementem. Jo avui aixeco la meva bandera vermella i negra, puny en alt, sóc dona, però et necessito, sencer, sincer al meu costat per combatre la batalla que m’imposa la vida.</span></div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><br />
</div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><span style="color: #244061; font-family: "Garamond", "serif"; mso-themecolor: accent1; mso-themeshade: 128;"><span style="color: #7f6000;">Tú que hubiste todas<br />
Las copas a mano,<br />
De frutos y mieles<br />
Los labios morados.<br />
Tú que en el banquete<br />
Cubierto de pámpanos<br />
Dejaste las carnes<br />
Festejando a Baco.<br />
Tú que en los jardines<br />
Negros del Engaño<br />
Vestido de rojo<br />
Corriste al Estrago.<br />
<br />
Tú que el esqueleto<br />
Conservas intacto<br />
No sé todavía<br />
Por cuáles milagros,<br />
Me pretendes blanca<br />
(Dios te lo perdone),<br />
Me pretendes casta<br />
(Dios te lo perdone),<br />
¡Me pretendes alba!<br />
<br />
Huye hacia los bosques,<br />
Vete a la montaña;<br />
Límpiate la boca;<br />
Vive en las cabañas;<br />
Toca con las manos<br />
La tierra mojada;<br />
Alimenta el cuerpo<br />
Con raíz amarga;<br />
Bebe de las rocas;<br />
Duerme sobre escarcha;<br />
Renueva tejidos<br />
Con salitre y agua;<br />
Habla con los pájaros<br />
Y lévate al alba.<br />
Y cuando las carnes<br />
Te sean tornadas,<br />
Y cuando hayas puesto<br />
En ellas el alma<br />
Que por las alcobas<br />
Se quedó enredada,<br />
Entonces, buen hombre,<br />
Preténdeme blanca,<br />
Preténdeme nívea,<br />
Preténdeme casta.</span></span></div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><span style="color: #244061; font-family: "Garamond", "serif"; mso-themecolor: accent1; mso-themeshade: 128;"><span style="color: #274e13;"><span style="color: #7f6000;">Alfonsina Storni</span>. </span></span></div><br />
<div align="center" style="text-align: center;"></div>letras canallashttp://www.blogger.com/profile/02750649706301607130noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2556939644035047330.post-91471393129159413042011-03-04T00:34:00.001+01:002011-03-04T09:34:03.021+01:00Las auténticas letras canallas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuNRgFd7CayH2EL7LO9YH2wvRY7Q2vJpqzNPGwwanOBBkioPCIMnwIZA7wQu6e8FqXE948DtVjtACCmdqOVuj-3U8IHmVyV0BwUi2EYKL083QWAnQidQ9uVp5f-lyi_MWab-T4utcdFrs/s1600/1_3+%25281+de+1%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" l6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuNRgFd7CayH2EL7LO9YH2wvRY7Q2vJpqzNPGwwanOBBkioPCIMnwIZA7wQu6e8FqXE948DtVjtACCmdqOVuj-3U8IHmVyV0BwUi2EYKL083QWAnQidQ9uVp5f-lyi_MWab-T4utcdFrs/s320/1_3+%25281+de+1%2529.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Garamond", "serif";"></span></i><br />
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">“Entre el ying y el yang, ¿cuántos eones? Del sí al no, ¿cuántos quizás?</span></span></i></div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Todo es escritura, es decir fábula.</span></span></i></div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">¿Pero de qué nos sirve la verdad que tranquiliza al propietario honesto?</span></span></i></div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Nuestra verdad posible tiene que ser invención, es decir</span></span></i></div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Escritura, literatura, pintura, escultura, agricultura, piscicultura, </span></span></i></div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Todas las turas de este mundo.</span></span></i></div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Los valores, turas, la santidad, una tura, la sociedad, una tura,</span></span></i></div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">El amor, pura tura, la belleza, tura de turas.”</span></span></i></div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; line-height: 115%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Capítulo 73. Rayuela. Julio Cortázar.</span></span></i></div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; line-height: 150%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Nací en la provincia de Buenos Aires, en Argentina, en el año 1978; un mal año para nacer. Tan malo que no tengo partida de nacimiento original, ya que los milicos, en una acción desesperada por ocultar sus abominables crímenes, incendiaron el registro civil donde me inscribieron mis padres. Nací en plena dictadura, de las duras. Mi madre no puedo ejercer libremente su profesión, tiene el don de pensar. Mi papá no podía transitar tranquilo por la calle con su mono de mecánico y su barba tupida, y también tiene un gran don, el de reflexionar. Ambos son grandes pensadores, cada uno en su forma. En nuestra clase media, los libros, por miedo o por coacción, estaban como escondidos. En el cuarto del patio de mi casa había una estantería con unos cuantos. Desde pequeña me encerraba con mi perro Lobo (tal era su nombre) a mirar los lomos. Tuve la gracia de aprender a leer con cuatro años, un monstruo preguntón y molesto en ocasiones. Recuerdo que miraba los lomos de los libros con tanta curiosidad que siempre acaba inventando historias que le contaba al santo del perro; y en esos estantes de una madera enchapada horrible se mezclaban libros de mecánica de mi padre, de la carrera de mi mamá (asistente social) y otros que siempre me decían que eran de los dos: novelas. Yo creo que eran de mami, porque a papi le gusta leer el diario, de principio a fin, pero las novelas se le resisten. Los dos son buenos lectores, cada uno en sus lecturas. Yo soy ellos con un plus (plus gran ultra) añadido; <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>un poco de aquí, un poco de allá y otro tanto de cosecha propia (la más radical y contundente, todo sea dicho). A lo que iba, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que siempre hubo un lomo negro que llamó mi atención: en ella el dibujo de una rayuela. Me fascinaba. Hoy lo tengo yo. Me acompañó en el viaje transoceánico en mi bolso de mano. Siempre lo llevo conmigo. Y un nombre Julio Cortázar. Mi primer canalla, digamos que mi primer amor literario, mi gran amor. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; line-height: 150%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Lo empecé a leer cuando tendría unos 15 años, y no pude. Siempre llegaba al mismo momento de la narración y no podía avanzar. Me quedaba en la casilla 3 del viaje glorioso de la tierra al cielo. A los 16 años lo logré: acabé en tiempo récord para mi yo adolescente y rebelde la lectura. Para quienes no me conocieron en esos años, mi rebeldía pasaba por llevar ropa enorme, escribir, leer y escuchar la radio. Era un ejemplar extraño, lleno de complejos, callada, perseguida por mis propios fantasmas, diferente a la que soy hoy. O puede que hoy sea una evolución de esa que fui, necesaria para ser hoy quien soy. Una hizo a la otra y viceversa. Que con 16 años interiorizar Rayuela fue un descubrimiento. Me mente quedó marcada para siempre en un antes y un después. Será por eso que siempre lo tengo conmigo. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; line-height: 150%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Horacio y La Maga. París y Buenos Aires. Los discos y el jazz. La tierra y el cielo. La cordura y la locura. Esas partes que forman pequeños todos. Esos todos que me conforman como mujer. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Rayuela</i> mi novela de cabecera, a la que vuelvo siempre, en la que me miro y en la que miro el mundo. Sus letras: encerradas, llenas, vacías, sentidas, amadas, vapuleadas, usadas, ajadas, manipuladas, eternas, únicas. Yo soñaba con ser La Maga, tragedias incluidas, buscaba a mi Horacio. Pero también quería ser Horacio y bucear en ríos metafísicos y ser un poco Lucía para poder simplemente nadar. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Hay ríos metafísicos, ella los nada como esa golondrina está nadando en el aire, girando alucinada en torno al campanario, dejándose caer para levantarse mejor con el impulso. Yo describo y defino y deseo esos ríos, ella los nada. Yo los busco, los encuentro, los miro desde el puente, ella los nada. Y no lo sabe, igualita a la golondrina. No necesita saber como yo, puede vivir en el desorden sin que ninguna conciencia de orden la retenga. […] Yo condenado a ser absuelto irremediablemente por la Maga que me juzga sin saberlo. Ah, dejame entrar, dejame ver algún día como ven tus ojos.” (Capítulo 21).</i> Quería ser un poco de los dos, pero lo que realmente quería, y puede que en algún lugar siga queriendo, es ser escritura, fábula, invención. El gran señor Julio Cortázar rompió mi vida en dos, lástima nunca poder decírselo. Rayuela me acompaña. Me enseña, me marca, me ilumina el camino. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; line-height: 150%;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Las letras marcan mi camino. Me persiguen. Mi destino quedó marcado a mis escasos cuatro años, la lectura… Los libros me acompañan, vivo rodeada de ellos, duermen a mi lado, mis anteojos hay días que se escapan y leen por sí solos. Soy este engranaje gracias a mis lecturas. Quiero ser invención, quiero ser La Maga, quiero provocar <i style="mso-bidi-font-style: normal;">todos los fuegos el fuego</i>, quiero ir de la tierra al cielo en 9 casillas, un cielo rojo y negro. Quiero ir por la autopista del sur, ganar <i style="mso-bidi-font-style: normal;">los premios</i>, llorar sólo porque las instrucciones lo digan, conocer a ese tal Lucas, amar a Glenda, estar en París, buscar Buenos Aires. Quiero hacerme vieja y que todavía el <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Rayuela del año 1974 me acompañe, que sus tapas negras revestidas de cinta adhesiva resistan y que cuando mis ojos vuelvan al capítulo 90 y haya logrado ese gran objetivo velado que me enseñó don Julio: el verdadero amante amaba sin esperar nada fuera del amor. </span></span></div>letras canallashttp://www.blogger.com/profile/02750649706301607130noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2556939644035047330.post-34861648875487577592011-02-27T22:53:00.002+01:002011-02-28T11:06:31.166+01:00¿Jugamos?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-6ov_ISRy4ypuxWsvUdaatHffvlwDI9cLpeHd829CIEw1XtA9d54DO0aUJV9fOcPXwUehogXjZy1M6HFm2D01Pr8cJy31k3XsaYQ_6lCQNHwByXZzhn3yrE5qeHiM-b64MHJocag4aE0/s1600/_MG_1837.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" l6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-6ov_ISRy4ypuxWsvUdaatHffvlwDI9cLpeHd829CIEw1XtA9d54DO0aUJV9fOcPXwUehogXjZy1M6HFm2D01Pr8cJy31k3XsaYQ_6lCQNHwByXZzhn3yrE5qeHiM-b64MHJocag4aE0/s320/_MG_1837.jpg" width="320" /></a></div> Foto by Victòria Peñafiel. <br />
<a href="http://www.enlarecamara.com/">http://www.enlarecamara.com/</a><br />
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<div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Garamond", "serif";">Y jugar por jugar</span></i></div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Garamond", "serif";">Sin tener que morir o matar</span></i></div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Garamond", "serif";">Y vivir al revés</span></i></div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Garamond", "serif";">Que bailar es soñar con los pies</span></i></div><div align="right" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><span style="font-family: "Garamond", "serif";">Joaquín Sabina</span></div><div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: right;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>En estos días de problemas, de sinsabores, de desamores, de desencuentros, de destiempo creo que hemos perdido la capacidad de jugar. Sí, la de jugar. De jugar de forma limpia, apostar fuerte, aceptar las reglas, de perder o de ganar, también quedar en tablas. Perdimos la capacidad de organizar el juego, de buscar compañeros, cómplices de ese momento único, de dejarnos llevar por las mariposas en la panza, y de llegar al final, sin importar qué puede pasar, con la satisfacción de haber jugado. Jugar solo, de a dos, de a tres, en comunidad, con conocidos y con desconocidos. Jugar, hasta caer rendidos. </span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>De pequeña jugaba a la escondida, a la mancha (la venenosa era mi preferida), al eslástico en el patio del colegio, al 1 2 3 cigarrillo 43 (hoy estaría prohibido porque los cráneos que nos gobiernan dirían que es un mal ejemplo para los niños, venga, que los que fumamos o ex fumamos no encendimos el primer pucho por esto) y de a la Rayuela, mi preferido. La rayuela es ese eterno camino de la tierra al cielo en diez pasos, qué gloria… </span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">De preadolescente y adolescente preferí los juegos relacionados con los descubrimientos, de uno y del otro. Quién no dio más de un furtivo beso jugando a la botellita, manipulada hábilmente para que te tocara besar al chico que, en ese momento, te hacía soñar. En otro nivel, los juegos de mesa y de cartas también ocupaban buen tiempo. Por suerte, mi abuelo Oscar me inició en el mítico juego del truco, dónde el que miente siempre, o casi siempre gana… pero nunca seré tan buena jugadora ni de truco ni de la vida como lo fue él (te extraño lelito)</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Y ahora sigo jugando, no quiero perder esta esencia, de otra forma y por momentos de manera mucho más cruel, en dónde el todo o nada se hace patente. Hoy mientras jugaba con Ernest pensaba cuánto que les exigimos hoy en día a los niños, miles de actividades, horas por un tubo fuera de casa (sí, necesitamos trabajar y para poder conciliar no queda otra opción) y qué poco tiempo real que tienen para jugar. Dejemos que jueguen, que inventen, que imaginen, que pongan reglas, que busquen a sus cómplices. Participemos en el juego y conectemos con el niño que llevamos dentro, volvamos a las esencias, a lo que siempre, desde que el hombre salió de la caverna, nos pide el instinto animal, y jugar es una de ellas. Juguemos, respetemos las reglas, la última casilla es la misma para todos. Vivamos y aceptemos el desafío de jugar. Yo hoy soñaré que vuelvo a jugar a la botellita, espero haberme puesto en el lugar indicado para plantarte un beso, bonito…</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Juguemos, con nosotros, para ellos, con ellos, para nosotros. ¿Jugamos?</span></div>letras canallashttp://www.blogger.com/profile/02750649706301607130noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2556939644035047330.post-29846733403973621162011-02-22T22:32:00.000+01:002011-02-22T22:32:26.569+01:00Immigracions<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEju6K3Y8byCqZ5oReHYI2kQ1-Dwh25RRmtigIuOfM73dbgj_zPLOX9QuolUBoH5XBhZ1O5TzX2t-sUKEaTWN6E_KqB-XWcy0hibJvOH86QqGIfY8VJyiZ7SnDoCbP7NZgHdgjsIZdDMb98/s1600/Post3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="225" j6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEju6K3Y8byCqZ5oReHYI2kQ1-Dwh25RRmtigIuOfM73dbgj_zPLOX9QuolUBoH5XBhZ1O5TzX2t-sUKEaTWN6E_KqB-XWcy0hibJvOH86QqGIfY8VJyiZ7SnDoCbP7NZgHdgjsIZdDMb98/s400/Post3.jpg" width="400" /></a></div><br />
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<div style="text-align: justify;"></div><table border="0" cellpadding="0" cellspacing="0" class="MsoNormalTable" style="border-collapse: collapse; margin: auto auto auto 38.95pt; mso-padding-alt: 0cm 3.5pt 0cm 3.5pt; mso-table-layout-alt: fixed; mso-yfti-tbllook: 1184; width: 482px;"><tbody>
<tr style="height: 15pt; mso-yfti-firstrow: yes; mso-yfti-irow: 0;"><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 6cm;" valign="bottom" width="227"><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt 39.8pt; text-align: justify;"><span lang="CA" style="color: #d5a6bd; font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; mso-ansi-language: CA; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">És quan dormo que hi veig clar</span><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"></span></div></td><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 14.2pt;" valign="bottom" width="19"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></td><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 177.2pt;" valign="bottom" width="236"><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt 39.8pt; text-align: justify;"><span lang="CA" style="color: #d5a6bd; font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; mso-ansi-language: CA; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">La vida es una herida absurda,</span><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"></span></div></td></tr>
<tr style="height: 15pt; mso-yfti-irow: 1;"><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 6cm;" valign="bottom" width="227"><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt 39.8pt; text-align: justify;"><span style="color: #d5a6bd; font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Foll d'una dolça metzina,</span></div></td><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 14.2pt;" valign="bottom" width="19"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></td><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 177.2pt;" valign="bottom" width="236"><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt 39.8pt; text-align: justify;"><span style="color: #d5a6bd; font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">y es todo tan fugaz</span></div></td></tr>
<tr style="height: 15pt; mso-yfti-irow: 2;"><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 6cm;" valign="bottom" width="227"><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt 39.8pt; text-align: justify;"><span style="color: #d5a6bd; font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Amb perles a cada mà</span></div></td><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 14.2pt;" valign="bottom" width="19"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></td><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 177.2pt;" valign="bottom" width="236"><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt 39.8pt; text-align: justify;"><span style="color: #d5a6bd; font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">que es una curda, ¡nada más!</span></div></td></tr>
<tr style="height: 15pt; mso-yfti-irow: 3;"><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 6cm;" valign="bottom" width="227"><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt 39.8pt; text-align: justify;"><span style="color: #d5a6bd; font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Visc al cor d'una petxina,</span></div></td><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 14.2pt;" valign="bottom" width="19"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></td><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 177.2pt;" valign="bottom" width="236"><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt 39.8pt; text-align: justify;"><span style="color: #d5a6bd; font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">mi confesión.</span></div></td></tr>
<tr style="height: 15pt; mso-yfti-irow: 4;"><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 6cm;" valign="bottom" width="227"><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt 39.8pt; text-align: justify;"><span style="color: #d5a6bd; font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Só la font del comellar</span></div></td><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 14.2pt;" valign="bottom" width="19"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></td><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 177.2pt;" valign="bottom" width="236"><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt 39.8pt; text-align: justify;"><span style="color: #d5a6bd; font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Contame tu condena,</span></div></td></tr>
<tr style="height: 15pt; mso-yfti-irow: 5;"><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 6cm;" valign="bottom" width="227"><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt 39.8pt; text-align: justify;"><span style="color: #d5a6bd; font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">I el jaç de la salvatgina,</span></div></td><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 14.2pt;" valign="bottom" width="19"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></td><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 177.2pt;" valign="bottom" width="236"><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt 39.8pt; text-align: justify;"><span style="color: #d5a6bd; font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">decime tu fracaso,</span></div></td></tr>
<tr style="height: 15pt; mso-yfti-irow: 6;"><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 6cm;" valign="bottom" width="227"><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt 39.8pt; text-align: justify;"><span style="color: #d5a6bd; font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">–O la lluna que s'afina</span></div></td><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 14.2pt;" valign="bottom" width="19"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></td><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 177.2pt;" valign="bottom" width="236"><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt 39.8pt; text-align: justify;"><span style="color: #d5a6bd; font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">¿no ves la pena</span></div></td></tr>
<tr style="height: 15pt; mso-yfti-irow: 7;"><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 6cm;" valign="bottom" width="227"><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt 39.8pt; text-align: justify;"><span style="color: #d5a6bd; font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">En morir carena enllà.</span></div></td><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 14.2pt;" valign="bottom" width="19"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></td><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 177.2pt;" valign="bottom" width="236"><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt 39.8pt; text-align: justify;"><span style="color: #d5a6bd; font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">que me ha herido?</span></div></td></tr>
<tr style="height: 15pt; mso-yfti-irow: 8;"><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 6cm;" valign="bottom" width="227"><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt 39.8pt; text-align: justify;"><span style="color: #d5a6bd; font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">És quan dormo que hi veig clar</span></div></td><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 14.2pt;" valign="bottom" width="19"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></td><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 177.2pt;" valign="bottom" width="236"><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt 39.8pt; text-align: justify;"><span style="color: #d5a6bd; font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Y hablame simplemente</span></div></td></tr>
<tr style="height: 15pt; mso-yfti-irow: 9;"><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 6cm;" valign="bottom" width="227"><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt 39.8pt; text-align: justify;"><span style="color: #d5a6bd; font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Foll d'una dolça metzina.</span></div></td><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 14.2pt;" valign="bottom" width="19"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></td><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 177.2pt;" valign="bottom" width="236"><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt 39.8pt; text-align: justify;"><span style="color: #d5a6bd; font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">de aquel amor ausente</span></div></td></tr>
<tr style="height: 15pt; mso-yfti-irow: 10;"><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 6cm;" valign="bottom" width="227"><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt 39.8pt; text-align: justify;"><span lang="CA" style="color: #d5a6bd; font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; mso-ansi-language: CA; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">J. V Foix</span><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"></span></div></td><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 14.2pt;" valign="bottom" width="19"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></td><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 177.2pt;" valign="bottom" width="236"><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt 39.8pt; text-align: justify;"><span style="color: #d5a6bd; font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">tras un retazo del olvido.</span></div></td></tr>
<tr style="height: 15pt; mso-yfti-irow: 11;"><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 6cm;" valign="bottom" width="227"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></td><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 14.2pt;" valign="bottom" width="19"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></td><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 177.2pt;" valign="bottom" width="236"><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt 39.8pt; text-align: justify;"><span style="color: #d5a6bd; font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">¡Ya sé que te lastimo!</span></div></td></tr>
<tr style="height: 15pt; mso-yfti-irow: 12;"><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 6cm;" valign="bottom" width="227"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></td><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 14.2pt;" valign="bottom" width="19"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></td><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 177.2pt;" valign="bottom" width="236"><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt 39.8pt; text-align: justify;"><span style="color: #d5a6bd; font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">¡Ya sé que te hago daño</span></div></td></tr>
<tr style="height: 15pt; mso-yfti-irow: 13;"><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 6cm;" valign="bottom" width="227"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></td><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 14.2pt;" valign="bottom" width="19"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></td><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 177.2pt;" valign="bottom" width="236"><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt 39.8pt; text-align: justify;"><span style="color: #d5a6bd; font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">llorando mi sermón de vino!</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt 39.8pt; text-align: justify;"><span style="color: #d5a6bd; font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">[…]</span></div></td></tr>
<tr style="height: 15pt; mso-yfti-irow: 14;"><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 6cm;" valign="bottom" width="227"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></td><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 14.2pt;" valign="bottom" width="19"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></td><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 177.2pt;" valign="bottom" width="236"><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt 39.8pt; text-align: justify;"><span style="color: #d5a6bd; font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">¿no ves que vengo de un país</span></div></td></tr>
<tr style="height: 15pt; mso-yfti-irow: 15;"><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 6cm;" valign="bottom" width="227"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></td><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 14.2pt;" valign="bottom" width="19"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></td><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 177.2pt;" valign="bottom" width="236"><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt 39.8pt; text-align: justify;"><span style="color: #d5a6bd; font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">que está de olvido, </span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt 39.8pt; text-align: justify;"><span style="color: #d5a6bd; font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">siempre gris.<span style="color: #d5a6bd; font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">tras el alcohol?...</span></span></div></td></tr>
<tr style="height: 15pt; mso-yfti-irow: 16;"><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 6cm;" valign="bottom" width="227"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></td><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 14.2pt;" valign="bottom" width="19"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></td><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 177.2pt;" valign="bottom" width="236"> </td></tr>
<tr style="height: 15pt; mso-yfti-irow: 17; mso-yfti-lastrow: yes;"><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 6cm;" valign="bottom" width="227"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></td><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 14.2pt;" valign="bottom" width="19"><div style="text-align: justify;"><br />
</div></td><td nowrap="nowrap" style="background-color: transparent; border-bottom: #f0f0f0; border-left: #f0f0f0; border-right: #f0f0f0; border-top: #f0f0f0; height: 15pt; padding-bottom: 0cm; padding-left: 3.5pt; padding-right: 3.5pt; padding-top: 0cm; width: 177.2pt;" valign="bottom" width="236"><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt 39.8pt; text-align: justify;"><span lang="CA" style="color: #d5a6bd; font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; mso-ansi-language: CA; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">La última curda. C. Castillo</span><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 10pt; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"></span></div></td></tr>
</tbody></table><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span lang="CA" style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: CA; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Sóc una dona feta de tangos, però visc mirant el mediterrani. Encara em faig un embolic quan em demanen: “i tu, d’on ets?” Sempre sento el mateix buit per dintre, la mateixa sensació d’infidelitat envers la terra on vaig néixer i aquesta terra d’acollida. Normalment, quan em pregunten això dic: sóc argentina però visc a Barcelona (Visca Barcelona?) Normalment, si estic parlant en aquesta llengua adquirida que tan estimo es queden sorpresos. Si parlo en la meva llengua materna no cal dir res, llueve en plaza de mayo, tot dit. Sóc dona, sóc filla, sóc mare (en català, ja que aquesta és la llengua dels meus fills), i sóc immigrant. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Carne de cañón</i> per a misògins i xenòfobs, que déu n’hi do els que encara hi queden... Tinc deures, no tinc drets, més enllà dels universals. Tinc problemes en català i en castellà, però per demostrar que puc fer ús d’aquesta Foixeana llengua he de passar una prova que de moment es resisteix –tot és qüestió de temps i de paciència. Del que resulta que sé parlar però no tinc veu, veu alta. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Les immigracions són doloroses. Complicades, difícils, mai més no tornaràs a ser la mateixa, mai més. Ja no ets d’allà on vas néixer (allà d’on tornen les ones) i no seràs mai del lloc a on has arribat, tot i que l’estimis, molt... M’agrada viure a Barcelona, m’agrada trepitjar la sorra a l’hivern, caminar per la ciutat buida, trobar els seus fantasmes, recórrer la seva història. M’agrada la gent d’aquí, m’agrades tu, ell, elles, vosaltres;<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>nosaltres? M’estimo parlar aquesta llengua sonora i plena de poetes i poesia. Odio fer cues, la burocràcia, que em tractin amb recel, que diguin que els immigrants són la merda de la societat. Jo vaig venir a estudiar, i pel camí he trobat l’amor que ha fet que decidís quedar-m’hi. He patit de tot, com tothom, he sentit de tot, però encara crec que aquí està el meu lloc. Encara he de fer moltes coses, em queda tot per donar, a la terra que m’ha acollit, que m’ha donat un racó on respirar. Em queda dintre la vida de l’altre banda del mar, la infantesa, l’adolescència, la formació, l’aprenentatge, les meves amigues, les meves iaies, la família, que encara es pregunta com vaig acabar aquí, els mateixos que volen conèixer els nens; però, tornar-hi <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>em fa mal, diuen que ja no sóc d’allà, sóc una mena de traïdora, i, potser, tenen raó.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Continuo sent una mena de tango que camina a l’ombra, que plora sempre que sent el Fito Páez, que pensa en els carrers de San Martín, en el col·legi, en els veïns, en el meu barri de casetes baixes, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>en el funebrero que un altre cop està a la B. També ploro amb l’Albert Plà i canto amb els Antònia Font, i continuo<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>patint amb els pericos. Ploro quan no parles i també ho faig quan dius segons quines paraules. Ploro quan ploren els nens, quan els sento en perill, i quan diuen mamà t’estimo. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Ploro escrivint aquestes línees, un plor de dona, de mare, de filla, d’immigrant...</span></div><div style="text-align: left;"></div>letras canallashttp://www.blogger.com/profile/02750649706301607130noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2556939644035047330.post-20856477705571257802011-02-19T00:20:00.001+01:002011-02-28T11:10:51.476+01:00¿Bailamos?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvsw3Pi3q6L8qO1BHC99tLY_LiLNZPSxLyC3E9ObS6M6ZlIlWdlqTD_lKTBjr_jv2qIJK0YiHkBxk0rYWQIBANeS7pDUmP420_QOdtY5NjbI1uKK6dWk6ZLh0YwCe5wCfIaLBY2a6qbPA/s1600/Post+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" j6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvsw3Pi3q6L8qO1BHC99tLY_LiLNZPSxLyC3E9ObS6M6ZlIlWdlqTD_lKTBjr_jv2qIJK0YiHkBxk0rYWQIBANeS7pDUmP420_QOdtY5NjbI1uKK6dWk6ZLh0YwCe5wCfIaLBY2a6qbPA/s400/Post+2.jpg" width="400" /></a></div><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Dicen que la historia siempre ocurre en un tiempo y en un lugar, pero pasó una vez que el tiempo se detuvo en un lugar.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Pero antes pongámonos en situación. El, serio, formal, un hombre de negocios; ella, bohemia, risueña, una mujer de armas tomar. Se cruzaron las miradas un par de veces: aquel día que se vieron en la estación de autocares, ella volvía de su viaje a la gran ciudad, el aparcaba su poco discreto automóvil. La segunda, en aquel viejo aparcabicis, ella, como siempre, con prisas; el tranquilo en su andar. Fue un sólo instante y todo quedó dicho. </span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Las fiestas en verano son apacibles, llenas de sonidos, olores, un ambiente en dónde todo se transforma y nada vuelve a ser como era. La banda de música era la primera vez que se presentaba en el pueblo. Los dos estaban allí. Cada uno con sus problemas, preguntas, respuestas y presupuestos –de todo tipo y color. Cada uno por su lado, cada uno con sus historias. La noche ya promediaba, y la banda no acababa de encontrar el do, ni el re, ni el mi…</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Ellos bailaban, cada uno por su lado, cada uno con su canción. Silencio, la noche se llenó de no ruidos. La orquesta comenzó una triste melodía, aquella que si ella había soportado oír una vez más, el también. Cabe destacar que el pianista no era ni talentoso ni negro como el de la mítica cinta. En medio de la improvisada pista de baile, ellos, nuestros anónimos amantes se dieron de bruces. Los primeros acordes ya desafinaban, incluso aun más que en toda la noche. Dos opciones: o girarse sobre sus talones, o bailar. Con el brillo de los ojos, húmedos, ansiosos, esperanzadores, ambos optaron por poner sus cuerpos en armónica danza, aunque el mundo desafinara. Un minuto y treinta segundos, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">as time goes by</i>, el tiempo se detuvo. Ni un milímetro se movió la manecilla del gran reloj. Ni las aspas del viejo molino giraron, ni el viento dijo su nombre entre las delicadas flores amarillas. Un minuto y treinta segundos, en que eligieron amarse, tan sólo un suspiro, una migaja de la Historia, pero que cambiaría su historia. La banda se ha callado. Ellos ya no son los mismos, nunca volverán a serlo. Y lo saben…</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Hoy el viento me trae la vieja melodía, cierro los ojos, calzó mis viejas zapatillas de baile. Siento que vuelves a mí. Me venís a buscar, amor, ¿bailamos?</span></div>letras canallashttp://www.blogger.com/profile/02750649706301607130noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2556939644035047330.post-23696337531457596432011-02-17T13:47:00.000+01:002011-02-17T13:47:23.112+01:00Desnuda. Post 1<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9k_pjgOaHnG72_xMTTJigM7x-2FHpd7iTZ4pIDBtRp_EFVObW3IuUUGrNnBiD-PqwL3LUV8ZoC5AffmArSqaai3foJmQtN2DAMeugQ-5toaJeeTjNTXMll07HeVA6vf6bK1f-leJbYcE/s1600/Compo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="90" j6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9k_pjgOaHnG72_xMTTJigM7x-2FHpd7iTZ4pIDBtRp_EFVObW3IuUUGrNnBiD-PqwL3LUV8ZoC5AffmArSqaai3foJmQtN2DAMeugQ-5toaJeeTjNTXMll07HeVA6vf6bK1f-leJbYcE/s400/Compo.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">foto del project 365. <a href="http://www.flickr.com/photos/fotosfamiliapau">www.flickr.com/photos/fotosfamiliapau</a></td></tr>
</tbody></table><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Alguna vez escuché, en el viento, ese que trajo tu voz, que uno se siente realmente desnudo, desnudo de desnudez integral, o bien ante el espejo o bien frente a un batallón de fusilamiento, al saberse cercana la muerte. En esos dos momentos claves se desnuda no sólo el cuerpo, también el alma. En casa no tengo espejos que me abarquen, siempre me siento desnuda al borde del abismo. Vivo en carne viva, mis sentimientos los revisto de una coraza fuerte y mentirosa para seguir adelante. Temo ser vista, descubierta. Me muevo entre las sombras, intento no hacer ruido, pero no siempre lo consigo. Mi voz es débil, susurra, pero en cada susurro grita libertad.</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Voy por la vida intentando hacer del mundo un lugar justo, no pienso en mí, sé que no lo veré. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Intento ganar cada batalla, me dejo la piel, pero hay días que pienso en salir corriendo. Fuerza, empuje, vitalidad… Hoy las fuerzas están en cuarto menguante, me enfrento a la muerte. A mi muerte…</span></div><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;"><span style="font-family: "Garamond", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Quisiera que me veas, que me escuches, que luches, que me acompañes, que simplemente me des la mano, saberte aquí; pero todo es tan difícil. Me doy cuenta que no tengo voz, que nadie me escucha, como aquel árbol que cae en medio de un tupido bosque. ¿Estás? ¿O soy yo que he muerto? Muero en tus silencios, revivo en tus palabras, creo en tus mentiras, busco la victoria en tu fracaso. Sigo aquí, desnuda el alma, esperando a que llegue ese momento… Treinta pasos, la batalla ha estado finalmente perdida. Vos ya no decís nada. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Desnuda, desnudo el cuerpo, desnuda el alma, <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>desnuda me quedo, desnuda me iré…</span></div>letras canallashttp://www.blogger.com/profile/02750649706301607130noreply@blogger.com3